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de Christian BOBIN

C’est un livre paradoxal. Le fond autant que la forme pourront décontenancer le lecteur lambda, habitué à appréhender la lecture suivant un parcours linéaire, où la logique et l’enchaînement des chapitres tiennent habituellement lieu de feuille de route.

Ici, rien de tout cela. Mais un foisonnement, une éruption dans la rêverie, liée à une flânerie, dont le point de départ est l’histoire pour le moins mouvementée et tragique des religieuses de Port-Royal des Champs.  Ainsi, le personnage de mère Angélique Arnauld, bien qu’elle fût décédée en août 1661, rend visite à l’auteur… A partir de ce postulat, la pensée voyage, illustrée par diverses anecdotes familières, où l’auteur est présent ; quelques faits divers liés au quotidien interfèrent avec des réflexions d’ordre spirituel, quasi métaphysiques, des images rares et prophétiques dignes de celles que pourrait délivrer un poète croisent d’importants personnages du passé : Racine, Pascal, l’abbé de saint Cyran. Ceux-ci sont convoqués pour rencontrer d’autres plus contemporains : Dhôtel, Genêt… Bonnard, Jean Follain , alors que dans l’ombre J.S Bach, Vermeer jouent leur petite musique. On rencontre aussi une vieille dame, un clochard…

Bref un livre qui n’en  est pas un ! Une sorte de vitrail où la lumière de la vie déroule sa tapisserie, faite d’éclats, d’attentes, d’interrogations, de surprises, et ceci dans un jeu de miroirs où le plaisir de la découverte nous conduit vers une sorte d’initiation, là où le mécanisme interne de la pensée et de la création, plonge ses racines profondes.

Ne cherchez pas une logique dans ce livre, mais vous y trouverez l’éblouissement d’une certaine parole, l’éclair déchirant les nuits du silence et de la conscience.  R.R

 Certaines images par leur poésie inhabituelle surprendront le lecteur. Ainsi :

La joie éternelle de se sentir mortel... Les parfums des fleurs sont les paroles d'un autre monde... Pas d'infini sans clôture... Il n'y a qu'une seule vie et elle est sans fin... Dieu accessible au coeur et non à la raison... Les livres sont des cloîtres de papier...

-Ed Folio, 15€