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Les livres ont-ils des couleurs ? Sont-ils des êtres vivants ? Leurs visages reflètent-ils les nuances des émotions du lecteur sensible ? Sombrent-ils dans la colère ivre de la folie ? Ont-ils des racines de feu ? L’enfer y allumerait-il des passions orageuses ou des ouragans métaphysiques.

Bref, leurs yeux nous regardent-ils comme nous regardons la fortune convoitée du voisin, l’étoile invisible de l’immortalité, ou la femme disparue qui fut tant aimée ?

Ce « livre écarlate » existe bien, je l’ai rencontré. Il est vivant au sein de mon quartier, là où je suis né. Il ouvre ses pages sur le chemin pavé, près d’un moulin qui fut vert, mais qui n’existe plus, et dont l’ombre se répand encore sur l’étroite rue chantant sa présence invisible.

Oui, ce « livre écarlate » habite une librairie du même nom dont la vitrine est animée par les secrets cachés dans les œuvres présentées ; celles-ci attendent impatientes le lecteur curieux et attentif à tout ce que la vie peut lui révéler : la joie, la tristesse, la poésie, la philosophie, l’histoire ou les faits divers…

Chacun est toujours prêt à ouvrir la porte d’un livre, car le livre sera toujours l’explorateur de l’esprit, ce temple invisible et éternel dont les voûtes s’ouvrent sur l’inconnu.

Ainsi, « LE LIVRE ÉCARLATE » vous tend les bras au 31 rue du Moulin Vert (14^e arrondissement).

Raymond Rillot