21 juin 2019
Toi qui flirtes avec le ciel
Toi qui flirtes avec le ciel
Toi, cabossé, rouge ou gris,
plat, arrondi, mat ou vernis,
de brique, bistre ou miel,
toi, qui flirtes avec le ciel,
et utilises au petit matin
les bâtons rosés ou carmin
de tes cheminées
pour maquiller la brise volage,
rougir les joues des nuages,
toi, de paille, de chaume ou de terre,
de tuile, zinc ou lauze,
pointu ou pentu
qui braves la houle des pluies,
graves à l’horizon le cycle des âges,
toit qu’ils ont hérissé d’ondes magnétiques,
d’antennes et de pics,
paraboles creuses, sèches, sauvages.
Toit qu’ils emmurent d’un fourre-tout de tours,
silos obscènes sans âmes sans poumons,
silhouettes tentaculaires découpant à l’envie
des carreaux de jours, carreaux de nuits ...
Mais toi, qui flirtes encore avec le ciel,
le soleil et la lune,
toit de pierre, ardoise ou bois
qui nous toises, fier,
de greniers en verrières,
raconte-nous, toi, le toit,
« Il était une fois... »
il était un jour encore une fois ...
secrets, soupirs et mystères
de tes soupentes,
à l’heure où s’ouvre
la paupière fleurie de tes lucarnes.
Marie-Lize Gall
( Revue poétique bretonne Anamzer N* 62 - juin 2018 )
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