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Sophie GERMAIN (1776 – 1831)

« Mathématicienne française », dit sobrement la plaque de la rue du 14ème qui a été dédiée à cette très savante personne, rarissime exemple féminin dans la branche ardue où elle s’illustra. Il est d’ailleurs étonnant de constater que le mouvement féministe ne la revendiqua jamais au nombre de ses précurseurs. Dès le début du XIXème siècle, elle correspondait avec les plus éminents mathématiciens français et étrangers, les Le Gendre, Gauss, Lagrange. Les travaux du physicien Chladni orientèrent Sophie Germain vers l’étude théorique des vibrations des lames élastiques, auxquelles elle consacra trois mémoires, travail qui fut couronné par le prix des sciences mathématiques de l’Académie des Sciences. Mais elle contribua largement par d’autres mémoires à l’étude de la théorie des nombres. En arithmétique (certes non élémentaire !), elle aurait (d’après l’Encyclopaedia universalis) réalisé la démonstration du célèbre « grand théorème de Fermat ». La seule image que nous ayons de cette « femme de chiffres » est une médaille à sa mémoire sur l’avers de laquelle elle est qualifiée de « philosophe ». Elle y offre un agréable profil gauche et un romantique casque de cheveux à coques et rouleaux…Il y a également un buste.

Lorsque les murs dessinent des rivières arc-en-ciel, que le ruisseau retient les pleurs d'un enfant, la rue affiche son cœur courant d'air et le ciel  chante en solo la romance de la pluie.

A cœur-volant, un peuple d'ombres écrit des histoires, et le livre ouvert du vent raconte le poème imaginaire de la ville.

Alors, les pavés brûlent dans la jungle des cris, et les larmes sèchent sur le fil du désamour.

Alors, la rue respire comme un chant de bleuets. Chaque gosse porte à sa bouche ensoleillée le sang rouge d'une rose émerveillée.

La rue devient une forêt d'aquarelles, où mille étoiles rassemblent les épis du jour, où mille soleils enflamment les carrefours, tandis que mille regards s'envolent, papillons incandescents dans l'incendie mourant du soir.

R. Rillot

Le passant distrait qui ne lève jamais la tête, ne pense pas un seul instant à la position inconfortable des deux Atlantes du 20bis de la rue d'Alésia. Ceux-là ne bronchent, ne faiblissent ni ne murmurent. Seuls, les habitants des étages leurs sont reconnaissants, car sans eux, ils ne retrouveraient peut-être pas leur logis. Mais écoutons les confidences de ces mystérieux Atlantes.

"Nos épaules sont lasses, nos muscles meurtris, nos vertèbres écrasées, nos os brisés et nos cervelles asphyxiées. Nous sommes des esclaves. Parfois, il nous vient à l'esprit de tout laisser tomber… mais que diraient les propriétaires ? Alors nous continuons silencieux à contenir notre souffrance au cœur de la pierre. Passants, n'entendez-vous pas nos cris? Soyez compatissants, faites-nous un petit sourire en passant."

Ce que je fis immédiatement, et ils m'en remercièrent par un clin d'œil !

R. Rillot

Cette rue, située à la limite du quartier Montparnasse, fut jusqu’en 1896, appelée : la rue du Champ-d’Asile.

Il s’agissait d’une ancienne voie de la commune de Montrouge, dont le territoire s’étendait au nord jusqu’au boulevard Edgar Quinet actuel. Son  existence fut bien antérieure à la création de l’actuel cimetière Montparnasse réalisée en 1824. En fait, le « Champ d’Asile »  n’était que le premier et fort ancien cimetière, celui des Frères de la Charité, qui possédaient en ces lieux, des terrains de culture sur lesquels ils inhumaient leurs défunts –(secteur sud-ouest de l’actuel cimetière  dans lequel on trouve encore les restes d’un moulin…) En 1896, la Ville de Paris donna à cette rue, le nom du Lieutenant-Colonel des sapeurs-pompiers Froidevaux ( 1827 – 1892) mort en combattant l’incendie d’une manufacture située au 67 boulevard de Charonne.

Il faut signaler par ailleurs, que la grande aviatrice Maryse Bastié ( 1898 – 1852) repose au cimetière Montparnasse ( 6e division, en bordure de l’allée principale). Elle a habité au N° 23 de cette même rue.

Egalement, Marcel Duchamp, peintre et joueur d'échec professionnel, habita au 37 de la rue Froidevaux.

R.R. – N.D.L.R. Documentation extraite de la Revue N° 33 de la S.H.A. du 14e .

Si cette rue, célèbre entre toutes par les nombreux théâtres et music-halls qui la composent, n’a que trois cent mètres de longueur, elle remplit bien son rôle de dispenser de nombreux spectacles, où le rire, la comédie,  font bon ménage avec le drame «  pour rire ». Après l’annexion de 1860 de ce quartier « hors les barrières », le premier plan officiel du « Nouveau Paris », nous la montre plus longue, puisqu’elle se poursuivait sur le tracé de la rue Vandamme, jusqu’à la rue du Château dans le 15e arrondissement.  En effet, dès la fin du XVIIe siècle, ce simple chemin conduisait directement à l’actuelle commune de Clamart. On signale sa présence sur le plan dit de Roussel ( 1730).  Sous Napoléon Ier, son appellation était donnée pour le «  chemin du Montparnasse », et ce n’est que vers 1830 qu’elle reçut le nom de rue de la Gaité, nom particulièrement insolite lorsqu’on sait qu’elle est parallèle au mur la séparant du cimetière Montparnasse, qui avait été inauguré en 1824 !…

Cette nouvelle appellation était due à l’environnement particulièrement festif qui animait les alentours. De nombreux restaurants, guinguettes, bals, cabarets, foisonnaient en ces lieux où la campagne, à l’époque, jouxtait les barrières de l’octroi, et où les marchandises de toute sorte ne payaient pas les taxes d’entrée dans le Paris d’alors.  C’était la banlieue de l’époque. Bientôt, sous le Second Empire, de nombreux théâtres s’installèrent ici. Le seul qui existât antérieurement était le Théâtre Montparnasse (depuis 1819), bien que la salle actuelle du dit théâtre n’eût été édifiée qu’en 1886. Signalons que le regretté Bobino ne datait que de 1868… mais qu’il a été entièrement reconstruite depuis.

 R.R  -  N.D.L.R.  Documentation extraite du N° 33 de la Revue de la S.H.A du 14e

Cette rue nous rattache au passé lointain où le territoire du « Petit-Montrouge » était couvert jusqu’au XVIIIe siècle, de nombreux moulins qui drainaient les moissons venant de la Beauce et des territoires de la campagne immédiate. Rappelons que sur notre territoire, il existait la rue du Moulin-de-Beurre qui a disparu lors des travaux de rénovation de Plaisance. Il existe encore aujourd’hui, dans ce même quartier la rue du Moulin-de-la-Vierge…

Rêvons un peu : le moulin disparu, fut remplacé par un cabaret qui fut célèbre dans la première moitié du XIX° siècle. Ainsi, le « cœur des villes change plus vite que le cœur des humains »…

R.R. – N.D.L.R. Documentation extraite du numéro 33 de la S.H.A. du 14e.

Cette voie est le vestige d’un ancien chemin qui, prenant son origine sur l’avenue de Châtillon (aujourd’hui Jean Moulin), se dirigeait vers le Grand-Montrouge.

Sa première appellation fut celle de la rue du Pot-au-lait, nom antérieur de la voie en question, mais nullement le premier qui lui fut donné. En effet, cette rue s’appelait précédemment : avenue du Grand Montrouge. Plus loin encore dans le temps, il s'agissait de l’avenue de Montrouge et du Chemin du château. Ce château n’était autre, sous Louis XIII que celui du duc de Vitry (« exécuteur » de Concini maréchal de France). La voie remonte donc bien avant le 17ème siècle et probablement même au 16ème siècle. Ainsi, elle existait dans son intégralité sous la forme de notre rue Friant, de l’avenue de la Porte de Montrouge dans le 14ème, et de l’avenue de la République sur la commune de Montrouge. Son tracé sinueux révèle bien un ancien chemin de terre. L’appellation ancienne de « la rue du Pot-au-lait » fait allusion aux laitières qui venaient livrer sur Paris, le lait des fermes de Montrouge, Bagneux et Châtillon ; cela se passait bien avant la construction du périphérique…

Vue du pont sur la petite ceinture, avant les jardins partagés

Quant au nom du général comte (d’empire) Louis Friant, cette rue reçut son nom en 1864. Ce général survécut à la période révolutionnaire et à l’épopée napoléonienne jusqu’en 1815, bien qu’ayant pris part à de nombreuses batailles. Il mourut septuagénaire en 1829.

R.R. -  Documentation extraite du n° 33 de la Revue d’Histoire du 14ème ardt.

Dans un précédent article, nous avions relaté le terrible accident survenu le 12 mai 1902 au dirigeable construit et piloté par Auguste Severo. Quel était ce personnage ?   Sa profession était journaliste mais il était aussi député du Brésil, compatriote de Santos-Dumont. Il suit les traces de ce dernier et construit dans le parc aéronautique de Vaugirard un dirigeable.

Convaincu et apôtre de la paix universelle, il baptise son celui-ci  le «  Pax ». L’aéronef qu’il construit est un ballon ellipsoïdal cubant 2.000 mètres cubes environ et mesure 30 mètres de long sur 12 mètres de diamètre. Les hélices propulsives sont placées dans l’axe même du ballon, une troisième dite compensatrice étant posée à l’arrière de la nacelle pour contre-balancer par sa force de propulsion, la résistance de l’air. La direction est obtenue à l’aide de deux gouvernails formés d’hélices horizontales tournant dans des tambours. L’ensemble est rattaché par des armatures en bambou à une nacelle qui supporte deux moteurs Buchet d’une force de 40 chevaux (embryons des moteurs Hispano-Suiza de 650 chevaux de notre moderne « Arc-en-ciel » que pilota Mermoz en 1933 et 1934.

L’accident survenu au dirigeable de Severo est dû, sans doute à  l’inflammation spontanée au contact des tubes d’échappement, de masses gazeuses échappées brusquement de l’enveloppe, soit automatiquement, soit par suite d’un tirage fébrile exercé de la nacelle, et précipitées sur le moteur incandescent… Les experts en envisagèrent d’autres : un échauffement excessif des organes de transmissions du mouvement aux hélices de propulsion, placées trop près du bâti de la nacelle, ou bien une dilatation anormale des gaz, conséquence du mauvais fonctionnement des soupapes.

Nous étions à l’époque, aux premiers balbutiements de l’aviation et des « plus légers que l’air ». Aussi,  malgré leur échec dramatique, Severo et Saché  figurent aujourd’hui sur les plaques de nos rues, et plus spécialement dans notre XIV°, puisqu’il y a bientôt107 ans déjà, ils perdirent la vie, lors d’un vol unique et fatal, en s’écrasant en flammes sur la chaussée du Maine, une avenue emblématique de nos quartiers.

R.R. N.D.L.R. Documentation extraite du N° 36 de la Revue d’Histoire du 14e.

Deux rues du 14e arrondissement portent les noms de ces deux personnages , qui pour la plupart d’entre nous n’éveillent aucun souvenir. Et pourtant … Ils furent victimes tous deux d’une accident survenu à leur aérostat au début du 20e siècle et  cela se passa avenue du Maine. Rappelons les faits.

Avant le décollage, Severo au centre, Saché à droite et Santos Dumont, encore peu connu, à gauche

Le 12 mai 1902, au petit matin, le dirigeable « Pax » effectua un court vol d’essai entre Vaugirard et le terrain de manœuvre d’Issy-les-Moulineaux. Le Brésilien Severo et son mécanicien Saché étaient à bord.

Arrivé à 5h 42 au-dessus du carrefour Maine-Gaîté-Vercingétorix, l’aérostat prenait feu et s’écrasait sur le trottoir . Les deux hommes furent tués sur le coup.

Une plaque commémorative fut apposée en 1913 sur l’immeuble du n° 79 de l’avenue du Maine, mais depuis la rénovation urbaine de ce secteur et la construction d’un nouvel immeuble à cet endroit, aucune plaque n’indique l’épisode de cette tragédie. Mais deux rues de notre arrondissement portent les noms de ces deux héros.

Elles sont situées tout près de la rue des Plantes, à son début, à partir de l’avenue du Maine. Nous relaterons ultérieurement et plus en détail, les circonstances de ce vol qui, avec bien d’autres, marquèrent les débuts parfois tragiques, des « plus légers que l’air » et de l’aviation en général .

N.D.L.R. Documentation extraite du N° 36 de la Revue  d’Histoire du 14e arrondissement du 14e.

Nous avons, dans un précédent article (voir l'article), assisté à la naissance d’un théâtre de quartier : « le Théâtre de Montrouge ». Nous reprenons notre récit lorsque la direction de Paul Didier, marque un ralentissement certain de ses activités.

En mai 1905, un nouveau directeur entre en scène : Henri Beinex. Un grand changement dans la programmation apparaît alors. D’un théâtre de quartier, Beinex veut en faire un théâtre moderne et même d’avant-garde. La transformation est immédiate. Un public élégant fréquente la nouvelle salle. Une certaine Clotilde Marigaux, dite Christiane Mendeleys (1873-1957) fait les belles heures de la scène. Elle a fait la connaissance de Georges Wague et devient son épouse et sa collaboratrice. Elle a déjà pratiqué son art aux « Veillées artistiques de Plaisance » chez le père Brocatin, brocanteur –artiste de l’avenue du Maine…

Christiane Mendeleys est, dit la presse spécialisée : « Un bouton de rose enveloppé dans un lambeau d’azur céleste » ! (sic). Les spectacles présentés se terminent toujours par une pantomime : « L’amour s’envole », joué par cette même Christiane Mendeleys qui reçoit alors un franc succès.

Beinex prend le risque d’accueillir une pièce d’un écrivain anarchisant, Georges Darien, connu surtout par ses œuvres de romancier : « Bas les cœurs » « Biribi », « Le voleur » (cette dernière œuvre fut adapté par Louis Malle en 1967).

Le 6 mars 1907 a lieu la première de « La toilette » de Darien, en collaboration avec l’acteur Mévisto. Arrêtons-nous un instant sur ce « Mévisto ». Il était un acteur-type du Théâtre Libre d’Antoine,  surnommé « l’assassin », car il interprétait fréquemment des rôles de mauvais garçons. Il assura un temps, avec Beinex, la direction artistique du théâtre, mais les innovations de Beinex ne sont pas suivies par le public qui boude les spectacles. Aussi, les recettes diminuent-elles et le théâtre est mis en liquidation par jugement le 10 juin 1907.

Nous verrons dans un prochain chapitre la transformation du théâtre de Montrouge en un cinéma et ceci pour la période allant de 1911 à 1922. ( à suivre)

R.R. Documentation extraite du n°45 de la Revue d’Histoire du 14ème ardt.

Simon-Pierre Delorme, apiculteur parisien (si, si, ça existe), conduira cette promenade de ruche en ruche du parc Kellermann au quartier Alésia –Montsouris.

Sur inscription au 01 43 28 47 63, du lundi au vendredi.

Sans doute, le silence y est pour quelque chose. Car Paris, aujourd’hui, est plongé dans l’atmosphère que l’on perçoit lors de la descente dans une crypte de cathédrale. Vos pas, dont l’écho rebondit de façade en façade, vous rappellent que vous êtes seul, vraiment seul, en remontant les rues Beaunier, Paul Fort ou Lacaze . Lentement, vous arrivez en haut du carrefour, là où la rue de la Tombe Issoire rencontre la place Jules Hénaffe, et où les réservoirs de la Vanne imposent leur masse comme celle d’un château féodal. Au-dessus, le ciel apparaît libre, tout à fait dégagé des immeubles qui, jusqu’ici l’emprisonnaient dans les couloirs étroits et sombres que faisaient les rues déjà précitées.

Ainsi, à partir de ce carrefour, la longue descente de l’avenue Reille, suit la pente que fait le versant de la vallée de la Bièvre. Elle vous emmène aux abords du parc, à l’entrée donnant sur l’avenue du président Coty. Ca y est, vous êtes soudain devant un tableau de Hubert Robert. De hauts arbres déploient leur chevelure, une vaste pelouse repose vos yeux, la campagne semble s’être introduite dans la ville. Et si vous remontez l’allée latérale à la rue Nansouty, vous arriverez à la lisière de la porte d’Arcueil. Ici, un lieu-dit : «  les Grandes Bornes »,  marquait autrefois l’altitude la plus haute de la rive gauche de Paris, soit 80 mètres. L’aqueduc de la Vanne y débouche. De ce lieu, le panorama devait être immense, il y a quelques millénaires, puisqu’il surplombait la vaste cuvette de la Seine, et cela menait le regard vers son centre situé à plus de cinq kilomètres, ainsi que vers les collines de Montmartre et de Ménilmontant. Aujourd’hui la vue est bouchée ! Il faut se contenter d’un peu d’imagination…

Mais revenons à l’entré du parc, côté nord où nous étions arrivés. Si vous dirigez votre regard vers le sud, vous serez accueilli par une statuaire : « La Paix  armée », statuaire posée sur une colonne très classique et qui jure une peu en ce lieu dédié à la nature. L’œuvre est de Jules Contan. Mais la vraie paix, vous l’appréciez d’une autre manière, car à cette heure matinale, vous êtes ce promeneur « solitaire », cher à Jean-Jacques !

Maintenant, si vous dirigez vos pas  plus avant, il y a quelques années, vous auriez rencontré la copie du palais du bey de Tunis réalisée pour l’Exposition universelle de 1867. Mais  ce palais fut rasé après qu’ un incendie ne le détruisît sans espoir de le voir reconstruit. Toujours dans la périphérie de ce lieu, à quelques pas, et dans le prolongement  de l’axe fait par l‘Observatoire de Paris, la mire du méridien de Paris, érigée en 1806, sous Napoléon, se dresse, blessée dans sa chair, car les avatars de l’Histoire ont fait que le nom de l’Empereur fut effacé sous la Restauration.

Nos découvertes ne s’arrêtent pas là. Orientez votre promenade vers le lac, situé en contrebas de la ligne du R.E.R. que vous franchirez par un pont, tout près de la station  « Cité Universitaire ». Dans l’intervalle vous aurez rencontré une cascade de « poupée » qui vous aura dispensé sa fraîcheurs tout en vous éclaboussant d’un brouillard de gouttelettes. Et sur le lac, vous rencontrerez canards, bernaches, poules d’eau et peut-être un cygne…

Votre visite se terminera peut-être en faisant un salut à « Guignol » où des rires d’enfant se feront entendre. Votre visite aura duré une heure, ou plus. Cette promenade arrive à son terme. Vous vous sentez bien, le ciel est pommelé de petits nuages. Le 15 août à Paris a l’innocence d’un premier jour. Les pigeons du parc vaquent à leurs occupations. Un parfum de bonheur simple s’élève de la tapisserie du gazon – un peu fatigué - .Vous rentrez chez vous, apaisé, détendu. Votre cœur chante un peu plus fort, un peu plus vite, à l’unisson d’une matinée qui fut comme un chant d’oiseau.

R.R

Parcs et Jardins de notre XIV° (suite)

 Ce square est intéressant par sa position au cœur d’un vieux village de barrières, à l’extérieur du mur des Fermiers Généraux. Sa forme triangulaire est pour le moins curieuse.

L’emplacement de ce jardin apparaît sur le plan de Sagansan, « ingénieur géographe de Napoléon III » en 1861, entre la rue du Maine ( qui débouche au 45 de l’avenue du Maine et les rues Charlot et Jolivet).

En 1864, la rue Charlot reçut le nom du mathématicien Poinsot. Jusqu’à la Grande Guerre, le triangle a très probablement supporté des maisons de faubourg et plutôt des masures. Ce n’est qu’en 1948 qu’un square avec grilles apparaît sur le plan monumental Paris à vol d’oiseau. Il faudra attendre le milieu des années 70 pour qu’un nom soit enfin donné au square, celui prestigieux de Gaston Baty (1885 – 1952), appellation pour une fois en situation puisque cette homme de théâtre dirigea de 1930 à 1942 le théâtre Montparnasse.

Le square a été doté d’une statue en pied du peintre Chaïn Soutine (1894 – 1943), exécutée seulement en 1963 par Arbit Blatas, qui donne une image tragique mais grand artiste, celui-ci étant enterré au cimetière Montparnasse.

Cet endroit de Paris donne à la fois une vision archaïque des anciens faubourgs et peut apparaître à certains comme possédant une atmosphère romantique.

R.R. Documentation extraite du n° 44 de la Revue de la S.H.A. du 14^ème.

La place Flora Tristan possède le charme des placettes de village. Trois énormes platanes égaient de leurs frondaisons les maisons alentour. On se croirait presque en Provence, pour peu que le soleil joue à cache-cache avec l’ombre et la lumière diffusées sur les façades. Oui, en Provence, car la place le soir est animée. La terrasse de « L’imprévu » est pleine de monde. Les gens sirotent leur apéritif, d’autres dînent sur les tables disposées en plein air. On entend la cascade des voix ruisseler sous la lumière des lampadaires. Les convives s’animent et l’on sent dans l’air, cette forme de gaieté qui s’apparente à l’insouciance. Les visages sont détendus et l’on pourrait imaginer que la fête au village puisse commencer si d’aventure, un accordéon ou une guitare se glissait au milieu de cette petite foule, attentive à déguster des instants de bonheur simple et innocent.

A l’écart, sur un banc, un homme jeune regarde la scène. Il semble perdu dans ses pensées. Qu’évoque pour lui cette petite assemblée ? Celle-ci est réunie, comme autrefois les Anciens se retrouvaient en nos campagnes autour de quelques tables de bistrot, afin de discuter des affaires du jour. « Le bon vieux temps » va-t-on dire. Cela est un cliché mais un cliché qui ce soir, a du sens.

Cependant, aujourd’hui en plein Paris, au cœur du 14^ème, il s’agit seulement de quelques habitants du quartier qui sans doute, traduisent leur amitié entre générations, par des éclats de rire, des voix  un peu fortes accompagnées de gestes plus amples, et ma foi, l’illusion est parfaite : je suis en Provence, au seuil de la nuit. La lune accompagne la scène de son regard un peu jaloux et toujours mélancolique. Je m’éloigne sur la pointe des pieds pour ne pas déranger tous ces gens heureux.

La place Flora Tristan en cette soirée d’été, a fait ma conquête.

R. R.

Notre arrondissement est parsemé d’espaces verts plus ou moins importants. Nous allons essayer de les repérer. Ils offrent au passant des havres de paix, parfois de silence et ils nous font oublier la pollution tenace de nos quartiers.

 Le premier à avoir été ouvert est le square Ferdinand Brunot d’une superficie de 3 943 m2. Il fut ouvert en 1862, donc sous le Second Empire. A l’époque le maire du 14^ème était Dareau qui exerça ses fonctions de 1860à 1866.

Anciennement appelé square de Montrouge, il est l’un des 24 squares parisiens aménagés au Second Empire par Alphand et  que Napoléon III offrit sur sa cassette personnelle. Depuis 1947, il est dédié à Ferdinand Brunot, grammairien, historien de la langue française et maire du 14^e de 1910 à 1919. Parmi les arbres et arbustes qui l’agrémentent, signalons un arbre de Judée planté en 1996 en hommage à Y. Rabin, Prix Nobel de la Paix. Il est ornée de trois sculptures : un buste de la République, un groupe «  aux mères du XIV° arrondissement », et la « femmes assise » datant respectivement de 1881 –1951- 1969 qui sont autant de témoins de leur époque.

Passons au square de l’abbé Migne d’une superficie de 1518 m2 et qui fut ouvert en 1880. Quatre espaces verts entourent la place Denfert-Rochereau. Ils correspondent à l’emplacement de la barrière d’Enfer du mur des Fermiers généraux. Ce sont les squares de l’abbé Migne, Claude Nicolas Ledoux, Jacques Antoine, Georges Lamarque. Le premier est dédié à l’abbé Migne, théologien, éditeur, imprimeur. Ses ateliers situés près de l’église Saint-Pierre employaient 600 personnes environ et furent anéantis par un incendie en 1868. Du monument initial dédié à Charlet, il ne reste plus que sa stèle dénudée.

Une prochaine étude nous fera découvrir d’autres espaces verts de notre 14^ème .

Vous titubez… votre regard se trouble… malaise… vertige… hallucination ? Une étrange apparition vous éblouit, et vue de la Porte d’Orléans, la métamorphose de l’église Saint-Pierre-de-Montrouge vous apparaît, comme étant un objet étrange venu d’ailleurs.

Que se passe-t-il donc ? Vue d’ici, à plus de 500 mètre de la porte, emmaillotée, ficelée, serrée en de disgracieuses toiles grises, la silhouette de l’église s’apparente plus à celle d’une fusée posée sur son aire de départ au Cap Canaveral et prête pour un décollage imminent, qu’au traditionnel clocher d’une église construite au XIXe siècle, à l’un des carrefours les plus encombrés de la capitale.

Les projets de tours que nous concocte la municipalité parisienne, ne seraient-ils pas déjà en train de se réaliser dans le quartier du Petit-Montrouge, et cela sous le manteau ? Les Mystères de Paris seraient-ils toujours vivants ? Serait-ce là le ver dans le fruit ? Méfions-nous des camouflages…

En fait de camouflage, le mirage qui nous concerne n’est qu’une apparence. Il s’agit bien là de la réhabilitation du clocher et de son porche qui en ont bien besoin. Des panneaux explicatifs et les équipes d’ouvriers qui s’affairent autour du grand malade sont là pour le prouver. En fait, nous sommes les témoins d’un « lifting » devenu nécessaire après que la pollution et les années passées eussent dégradé les pierres et que la foudre tombée sur le sommet en juin 2006, n’ait eu raison de la croix qui s’y trouvait.

Deux années de travaux sont annoncées pour le rajeunissement de Saint-Pierre. Alors, une peau toute nouvelle lui aura donné un visage sans ride, sans vergiture, sans verrue, et les cloches elles-mêmes, en cours de réhabilitation sous le ciel de Normandie, pourront à nouveau après leur retour, délivrer leurs notes cristallines afin que nos oreilles et nos âmes puissent se sentir émues par l’Angélus du soir.

R.R

La  période des vacances est propice à découvrir quelques aspects de nos rues.  Ainsi, nous emprunterons aujourd’hui un itinéraire qui nous conduira dans les parages de la rue Daguerre, vers son extrême limite située en haut de l’avenue du Maine. Voici la rue Cels . Cette rue  fait déjà partie du quartier Montparnasse. Orientée nord-ouest – sud-est, elle est longue de 158 m et est large de 10m et a été ouverte en 1850 sur les terrains de Jacques-Martin Cels, dont elle prit le nom, honorant ainsi une  grande famille d’horticulteurs. Jacques Marin Cels est né à Versailles en 1743. Il obtiendra l’emploi de receveur d’octroi à la barrière Saint-Jacques ; sa charge lui laissant des loisirs, il les occupera à cultiver des fleurs, puis créera une pépinière d’arbres d’origine étrangère. Il deviendra inspecteur général des pépinières, poste qu’il occupera jusqu’à sa mort en 1832, atteint par le choléra… Ses fils continueront son œuvre et se spécialiseront dans les plantes exotiques et orientales.

Cette rue modeste par sa longueur apparaît intéressante par la présence  d’un hôtel : l’hôtel Mistral, au 24 de cette même rue . Cet immeuble, qui fait l’angle avec la rue Auguste-Mie, abrita pendant la dernière guerre, et  à plusieurs reprises, deux hôtes importants : Simone de Beauvoir et Jean-Paul Sartre. Une plaque commémorative sur la façade de l’immeuble indique leur passage à cet endroit.

Continuons notre promenade par la rue Fermat  toute proche de la précédente. Cette rue longue de 108m. s’appelait autrefois  « Rue neuve de la Pépinière » ( Cels). Elle fut ouverte en 1864, et relie actuellement la rue Daguerre à la rue Froidevaux. Elle prit le nom de Fermat ( probablement à cause de la proximité de l’Observatoire). Pierre Fermat était mathématicien, il était né à Beaumont-de-Lomagne (Gascogne) en 1601 et est décédé à Castres en 1665. Il est le précurseur dans divers domaines : calcul différentiel – géométrie analytique et par correspondance avec son ami Pascal sur le calcul des probabilités. Il est l’auteur du fameux théorème concernant la théorie des nombres et d’un principe général de l’optique géométrique. Il a été conseiller au Parlement de Toulouse et eut la première idée du calcul infinitésimal… Tout un programme !

Cette rue garde encore un certain nombre de maison de faubourg centenaires et d’ateliers d’artistes et d’artisans. Le passage Fermat qui débouchait autrefois après le n° 2 a totalement disparu. Le début de ce passage existe encore rue Froidevaux mais est fermé par une grille.

En attendant de nouvelles découvertes et promenades, bonnes vacances à tous !

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R.R.  Documentation extraite du numéro 47 de la Revue des la S.H.A. du 14^e ardt.

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Un corridor ? Une sorte de sas ? Entre la rue Didot et la rue Joanès, ce passage presque invisible pour l'oeil distrait, s’est trouvé blotti entre deux murs aveugles. C’est un couloir si étroit qu’aucun trottoir n’a pu être prévu. Seul, végète ici un petit immeuble isolé et en retrait, une sorte d’île en pleine mer, une île de silence. En ce lieu, aucune rumeur ne passe et ne parvient à faire éclore le moindre soupçon de vie. Il n’y a rien à voir. On passe et cela suffit. De chaque côté, des murs aveugles, des murs-remparts qui n’offrent que leur ombre à tout regard. Et l’ombre protège l’étranger qui chercherait à sonder les flancs muets de cette quasi forteresse. On souhaiterait que des arbalètrières s’ouvrent sur le ciel, que la lumière traverse l’espace clos de ce boyau, que le rire d’un enfant s’échappe et fleurisse les quelques mousses humides que le pavé luisant déchiffre.

Mais non, le vide, la vacuité, le non-être s’arrangent pour tenir en haleine le passant jeté dans le désarroi d’une attente insupportable et l’ événement qui ne surgira jamais.  Soudain, une sorte d’angoisse rampante surgit dans l’air, dans la reptation lente d’une quelconque limace. Le promeneur obtiendrait-il un sursis pour surseoir à sa déception vaine ?

Le passage Joanès intrigue par l’incongruité de sa présence en ce point particulier de Paris. Trait d’union ou de rupture ? La rue Didot, flamboyante par ses lumières et pimpante de ses commerces, se refuse à combler le fossé qu’a creusé l’intrus au sein d’un quartier animé et populaire. Deux univers parallèles, deux continents en vis-à-vis. Un océan invisible les sépare. L’union est impossible, le divorce est permanent.

Alors, toi le passant somnambule qui empruntera le passage Joanès, fais attention que le filet de l’imaginaire ne t’étouffe, au milieu du gué, là, où la raison est sans domicile fixe, là où le hasard fantastique parle à voix basse dans la nuit de tes songes, une nuit où le regard blafard d’une lune livide et muette, cisèle la passementerie de quelques rêves insolites...

Toi le flâneur, amoureux des impasses et des cours secrètes, des jardins dérobés, des énigmes du faubourg, des portes cochère que verrouillent les mystères de la ville, ne traverse pas le passage Joanès, qu’en évoquant la protection de la Providence, afin que les issues ne se referment sur tes épaules. Rappelle-toi qu’il y a des lieux  éloignés de toute lumière, où le soleil n’a jamais réussi à placer son empire.

R.R

Le parapet du pont, avenue Jean Moulin est tout entier festonné de mousses et de lichens ; dentelles que le vent et le soleil ont déposé là, au bord du vide, afin que les yeux du passant fixent l’écriture révélant les premiers souffles de la vie. Ce pont surplombe la voie du chemin de fer de Petite Ceinture. De là, en regardant vers l’est, et longeant la rue de Coulmiers, la profonde tranchée en contrebas attire quelques plantes téméraires qui s’accrochent en amateurs d’escalade. La voie ferrée, dans sa plus grande configuration, se présente sous un piteux état. Les traverses délitées malmenées par les assauts de la pluie et du temps, sont devenues peu à peu les vertèbres dénudées d’un animal antédiluvien. Surgit alors, de façon spontanée, l’image d’un squelette, témoin insolite offrant ses blessures en sacrifice, au regard d’un soleil  indifférent,  qui dans la nudité et l’apparence d’une dépouille abandonnée, reste le témoin silencieux du passé, au cœur de la chair vivante de la ville.

De l’autre côté du pont, on entend le chant aigu d’un oiseau invisible. Il est là, caché parmi l’effondrement de branches cassées qui pourrissent dans le labyrinthe chaotique d’herbes et d’arbrisseaux enchevêtrés. Instant insolite. L’oiseau partage son empire avec le brouhaha incessant que font les voitures glissant plus haut sur la chaussée.

Je me penche par dessus le parapet. J’aperçois la voie du chemin de fer. Les rails, se souviennent-ils encore du dernier chuintement d’essieux que des wagons tintinnabulants faisaient ? La rouille a posé d’un doigt protecteur son ultime vernis sur l’acier inerte, figé dans une pose hiératique. Voit-elle, la nuit, s’engouffrer dans la chambre humide du prochain tunnel, le fantôme d’un train sans voyageurs ? Et que dire des ultimes volutes de fumée des locomotives ? Ne déposent-elles pas encore leurs escarbilles sur les quelques fils téléphoniques, abandonnés çà et là, dans le fossé tout proche ?

Vers l’ouest, et longeant la rue Auguste Caïn, on voit le long du talus, des arbres foudroyés qui achèvent d’expirer, tandis que le lierre monte à l’assaut des robiniers qui suffoquent dans la crispation d’une mortelle étreinte.

Tiens ! un chat… Il attend, il surveille, peut-être l’oiseau qui chantait tout à l’heure. Voilà un autre chat. Ils se tiennent à distance. Ensemble, ils jouent le rôle de sentinelle auprès d’une citadelle abandonnée et tiennent sans doute le registre de leurs chasses nocturnes : souris, mulots, oiseaux. Dans leur langage de chats, comparent-ils l’importance de leurs proies à l’aune de leur appétit ?

Vu du pont de l’avenue, le chemin de fer de Petite Ceinture est une sorte de cimetière au destin incertain, dont les âmes errantes courraient après le dernier train fantôme, celui qui passe aux stations sans s’arrêter, un train qui poursuivrait son voyage éternel, vers un terminus silencieux et invisible, celui du temps…

J’achève ici mon voyage, en prenant garde de ne pas laisser mes bagages sur le quai. Quelque voyageur égaré dans le futur pourrait en disposer et profiter de ma présence invisible pour se souvenir que dans un passé lointain, je suivais la voie d’un chemin de fer, devenu aujourd’hui parfaitement imaginaire.    

R. Rillot

Une rue de notre arrondissement porte son nom. Mais qui était-il ?  Il fut maire d’Avon de 1935 à 1945. Durant la première Guerre mondiale il fut blessé cinq fois et fait prisonnier. Son courage et son héroïsme lui valurent plusieurs citations. Après la guerre, il rejoint les éditions Taillandier, puis épouse en 1919 la fille Taillandier. En 1928, il dirige la publication « Cinémagazine », puis s’installe à Avon dont il devient le maire en 1935.  En 1940, devant l’invasion allemande, il refuse de démissionner de son poste de maire.  Les autorités allemandes s’en méfient. Rémy Dumoncel, de son poste privilégié accueille les prisonniers évadés et les fait passer en zone dite « libre ». A la Préfecture de Melun, il organise un service clandestin de cartes d’identité qui lui permet de sauver de nombreux juifs qu’il héberge lui-même dans sa propriété de Dordogne. En janvier 1940, les Allemands lui demandent de désigner vingt otages. Il se désigne lui-même, ainsi que son secrétaire et deux ecclésiastiques dont le père Bunel, directeur du collège Saint-Thomas d’Avon, ce dernier fut emmené par la Gestapo pour avoir caché des enfants juifs, événement dont Louis Malle a tiré un film : «  Au revoir les enfants ».  Le 4 mai 1944, la Gestapo le recherche  et procède à plusieurs arrestations à la mairie de Melun. Il est arrêté et incarcéré à Fontainebleau.  Transféré à Compiègne puis emmené au camp de Neuengamme, il y meurt d’épuisement le 15 mars 1945, bien peu de temps avant la victoire sur l’Allemagne nazie.  

- N.D.L.R.  Informations extraites du numéro N° 48 de la revue de la S.H.A.  du 14^e.

Notre mairie, bien que tout nouvellement élue, nous gratifie déjà d’une sculpture géante sur le carrefour d’Alésia.

Accrochée au clocher de Saint Pierre, cette nouvelle œuvre magistrale de plus de 60 mètres de haut, dominera le triste carrefour d’Alésia pendant 18 mois au moins. Mais, par souci de bonne gestion, on en profitera pour réaliser quelques réparations sur ce clocher, qui en avait bien besoin (changements de pierre, réfection de toitures, étanchéité des claustras, etc…).

Et quand, dans 18 mois, on démontera cette sculpture, nous retrouverons notre clocher remis à neuf.

Autre marque de grande générosité de nos édiles, il sera doté d’un éclairage incorporé, qui resplendira dans toutes les avenues environnantes. Rappelons tout de même, qu’en matière de générosité, c’est nos impôts qui règlent la note.

A.C.

Avez-vous remarqué, lors de vos allers et venues dans nos quartiers, que nos cabines téléphoniques sont les parentes pauvres des services de nettoyage : tags divers, canettes de bière, cadavres divers en carton ou métalliques, reliefs moisis de nourriture, sans compter moult déjections sans identité particulière, mais cependant nauséabondes ?

Je sais, vous me direz qu'à l'époque bénie du téléphone mobile, les cabines téléphoniques de France Télécom sont devenues des êtres obsolètes, des monstres antédiluviens, ou peut-être des monuments en voie d'extinction, des chefs-d'oeuvre en péril,  non référencés à la liste supplémentaire des monuments historiques... Mais cela ne  justiifie pas leur abandon programmé à la déshérence, à la ruine certaine, car si l'on n'y prend garde,  ces petits abris où l'on pouvait s'abriter lors d'orages violents ou de chutes de neige abondantes, ne seront bientôt plus qu'un souvenir, souvenirs d'un Moyen Age Téléphonique, où  parfois les amoureux trouvaient refuge pour échanger des conversations que l'épaisseur d'une vitre protégeait de l'indiscrétion...

Messieurs les édiles, soyez moins discrets quant à la maintenance en bonne santé "sanitaire" de ces petites édicules dont le rôle sera toujours d'être les confidents attentifs de bavards impénitents mais toujours passionnés !

R.Rillot 

Le ciel de Paris réserve de belles surprises : le lever de soleil éclaire le ciel d’une lumière rougeoyante, les immeubles sont encore dans l’ombre.

Le soir, le coucher de soleil se reflète sur le Méridien et le transforme en flèche lumineuse qui se découpe sur les nuages menaçants.

 Ces magnifiques photos nous ont été envoyées par Marie Belin.

M.G.

Le temps gris et orageux de la première quinzaine de juillet a eu cet avantage d’offrir des effets de lumière saisissants et des « ciels» magnifiques,. Voici deux photos du quartier Montparnasse que nous a envoyées Marie Belin.

Lundi de Pâques…Le parc Montsouris, ce matin-là, frissonne dans la lumière du ciel. Celle-ci saupoudre d'une fine poussière de soleil, chaque buisson, chaque massif de fleurs offerts à ses caresses. Notre regard devient tout à coup plus attentif, plus lent à décrypter les arcanes secrets du printemps.

Du faîte des platanes et des marronniers au feuillage encore hésitant, pleuvent mille éclats chatoyants de lumière qui s'épanouissent dans l'ombre des viornes, des buis, des sureaux, buissons inondant de leurs ondes successives les plages désertes des allées et des sentiers du parc.

Le silence est alors maître des lieux. Il règne soudain un ordre surnaturel, divin oserait-on dire. Oui, divin, car l'harmonie du monde devient ici sensible pour le promeneur, lui-même devenu attentif et silencieux devant le spectacle toujours renouvelé du premier instant de la Création.

Le témoin que nous sommes, soucieux de ne pas gêner par sa présence, l'impensable alchimie que la Nature offre à sa méditation, ne peut que contenir son émotion, de peur de détruire l'instant ineffable où il réalise que la communion sensible avec la symphonie pastorale de ce jardin, rejoint la présence intime d'une autre communion plus essentielle, celle  que lui suggère le regard porté sur   l'Univers.
                                                                                                                                                                                                               R.R       

La rue de Coulmiers est une rue du XIV° qui entretient sur la partie surplombant la tranchée du chemin de fer de ceinture, la nostalgie d'une nature livrée à elle-même. Celle-ci s'apparente, sur plus de deux cent mètres à un jardin protégé de toute intervention humaine, ce qui est un avantage, car ici, les herbes folles, les plantes sauvages, les arbres mêmes ne reçoivent ni engrais, ni pesticides et cela donne des résultas pour le moins surprenants.

Tenez ! il y a un poirier qui donne de vrais poires, la vigne y pousse et donne des grappes de vrai raisin.

Au centre, le poirier, difficile à reconnaitre!

(vue du pont de la rue Friant)

Rien ne dit qu'elles puissent  fournir du bon vin ! mais enfin… Il y a aussi de la clématite, et du lilas… La vigne vierge y est présente et toutes sortes de graminées y prolifèrent. Je ne parle pas des acacias et des cerisiers. Bref, ce jardin "naturel" est l'Eden retrouvé en plein Paris, à deux pas du Périph… L'habitant qui surplombe de sa fenêtre ce jardin "fou" doit se dire devant cette magnificence bucolique : "Belle nature, tu as encore du chemin à faire pour reconquérir tout Paris".

Utopie ? Mais qui sait si dans dix mille ans, le jardin "fou" de la rue de Coulmiers, n'aura pas submergé les tours de  Notre-Dame et monter jusqu'à Montmartre, simplement par défi, ou peut-être pour retrouver et ressusciter les graines aujourd'hui enfouies parmi les interstices des pierres de nos immeubles, de nos tours et de nos monuments et qui n'attendent que le signal codé qui leur donnera l'heure de leur libération définitive ? Alors, attention, ouvrons l'œil et cultivons notre jardin !                                                                                                       R. Rillot